Não é preciso ser um bacharel falido que virou inspetor de alunos e embriaga na praia grande com os amigos para saltar do topo do iceberg no mergulho que o escritor José Wildzeiss proporciona em Fenda. Ao submergir, nos deparamos com a imensidão da base da montanha gelada flutuante. Ela é a consciência.

A consciência de um homem. Um homem atormentado por si, pelo Grande Outro e pelo mundo que opera seu esmagamento. Nem tentemos comparações preguiçosas com algum leopold bloom ou qualquer flanador benjaminiano. Nosso herói, o inspetor de alunos, pede mais. Ou não pede nada.
 
Não é preciso morar na Vila Formosa, bairro residencial da periferia de São Paulo, para (re)conhecer os trajetos. O percurso se faz pela memória, pela impressão, pelo devaneio, pelo engano, por uma ou outra epifania. Através dos olhos e da mente de um homem que, pela fresta da janela da lavanderia do apartamento alugado, enxerga a base do iceberg: as arestas cortantes da dimensão psicossocial, flutuante, movediça, encantadora e mortal. Quem de nós, afinal, mergulhou para observar tamanha monstruosidade?
 
O texto de Wildzeiss descontrói a arte da palavra, depois que Derrida e Deluze se foram. Pequenos eternos retornos nietzschianos povoam as linhas. Epopeia que afirma nossas vilas formosas, mais tocantes, pois são nossas. Precisamos dar conta dos arquétipos de uma brasilidade contemporânea. Precisamos nos recuperar da imagem no espelho posto em nossa cara pelo inspetor de alunos.
 
Como não seria precipitado dizer que Fenda trata de você, de mim, dele e dela. O Grande Nós flutuando e derretendo num oceano que aquece.
 
E o gavião deu o rasante!