Um resgate literário das obras sócio-políticas de Raimundo Carrero, comemorando seus 75 anos!
 
Raimundo Carrero é um homem que vive agarrado ao real. Mais que agarrado: vive em luta furiosa com ele. Dos choques com a realidade, ele extrai suas histórias — tensas, violentas, profundas, amarradas a sentimentos contraditórios e a alucinações extremas. Aferrado ao real como um filho que dele extrai seu alimento, Carrero é um escritor que não só celebra a vida, mas que a explode e a recria. 
 
Não se trata, porém, de um laço reverente e solene. Carrero não está interessado em fotografar a vida — não é um fotógrafo, que captura coisas. Não se detém, tampouco, nos clichês e nas regras que definem uma geografia — não é, em definitivo, um regionalista, ou um neo regionalista, como alguns teimam em classifica-lo. A bem da verdade, mal podemos dizemos dizer que Raimundo Carrero é um “autor nordestino”. Sim, do nordeste brasileiro — e, em particular, de sua estética capturada pelo olhar do Movimento Armorial — ele extrai a respiração de seus textos. Mas, desses fundamentos primordiais, Raimundo Carrero salta muito para a frente, agarra com força a ossatura do humano e se transforma em um cavaleiro do homem.
 
Carrero sabe que a força da realidade não provém só de suas feições sociais, geográficas, materiais. Mas que ela se origina de uma região muito mais inóspita e imprevisível que, no entanto, ainda é parte do real. A realidade não é só o que vemos, ou o que sofremos, mas o que fazemos do que vemos e do que sofremos. A realidade é o modo sábio e criativo com que olhamos a realidade. A realidade é um conceito humano e, por isso, está sempre em movimento, em transformação, inquieto e selvagem. Sem a intermediação do olhar humano, sem a perturbação provocada por sua fúria e por seus sonhos, a rigor a realidade não chega a existir.
 
Raimundo Carrero sabe, ainda, que a realidade é uma invenção. Sim, há algo de concreto e material de que partimos — mas isso é apenas o trampolim provisório e instável desde o qual o artista se joga. A realidade é feita, sobretudo, de suspeitas. De dúvidas. Quando nos conhecemos, tinham dito a Carrero que éramos inimigos ferozes. Em outras palavras: que eu o odiava. O fantasma desse mal-entendido se erguia entre nós como uma muralha. A seu respeito, eu sabia generalidades: que tinha nascido no sertão, que era um escritor engajado e agarrado à terra e às suas dores, que era um lutar bravo e incansável. Sabia pouco, muito pouco. Não chegava a entender a sensibilidade e coragem com que Raimundo Carrero, através das palavras, reconstrói o humano. Como arranca, da miséria, a grandeza. Como faz, da dor uma energia. Ele não pratica uma literatura de espelho — não quer devorar ou reproduzir o mundo, tampouco deformá-lo como nos circos antigos. Quer devorá-lo, mastiga-lo à sua maneira, para transformá-lo em algo melhor. Quer avançar.
 
Nesses quatro livros primordiais se guardam todo o furor e todo o atordoamento que, desde muito cedo, sustentam a escrita de Raimundo Carrero. Neles, tudo ainda está em ebulição, tudo ainda ferve e queima, ali está a matéria viva da escrita. Ao meter a mão em seu próprio espírito, ao interrogar sua própria mente, ainda inseguro, Carrero chegou aos elementos essenciais de sua arte. Deles arrancou sua ficção. Agora, de volta ao berçário das palavras, ele exibe suas mãos queimadas e sua face em pleno assombro. Cicatrizes da juventude que, enfim, resguardadas pela distância do tempo, hoje pode serenamente ostentar. [José Castello]
 
 
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